Filtracion de Luz

El sol se niega a partir -quizá recuerda a Josué. El viento parece haberse dado por vencido. Los animales aguardan, las pupilas dilatadas y los músculos prontos. Habrá quien muera esta noche. Así ha sido siempre. Mirar, quizá, la última puesta de sol, regodearse en sus luminosidades, entrecerrar los ojos para no perderse un instante. Los cazadores están hambrientos, y el sol llora sus últimas lágrimas de luz. Llora por los condenados y por los verdugos. Por el verde que pronto será negro, por el marrón que pronto será negro, por el rojo que pronto será negro. Se llora a sí mismo, llora por su diaria partida que deja tantos indefensos.
La luna, cada vez más brillante, abre sus piernas de puta gozosa, sus ojos chispean, y sus labios, lúbricos cráteres blancos, dan el grito de batalla.

Óleo: A. Hatzacorsian